Besta eh eu Sem acento.

Vinicius anonimos. Mais Bandeira. Oracao a Sao Francisco.

2006-04-27T07:47:00.000-04:00

A vida e a arte do encontro
embora haja tanto desencontro pela vida.

Senhor, dai-me a sabedoria para distinguir
as coisas contra as quais eu posso lutar
daquelas que a boa eh aceitar.

*

nao chorar por quem nao te quer.
(deito sobre a grama e todo o orvalho da manha e meu.
- mas essa e facil)

todo mundo sabe que poesia eh uma coisa,
amor eh outra.

Tentativa de prosa ou texto academico aceitavel.

2006-04-26T03:53:00.001-04:00

(me formo no fim do ano, adoraria sugestoes de leitura)

A publicidade (desde quando?) nos explica sobre o tempo. Comenta nossa atual relacao com ele, por exemplo, uma peca dos celulares TIM: primeiro, uma imagem. A onda mais interminavel e azul. Um plano sequencia - virtuose -, uma subjetiva do mar. Um homem, infimo diante da forca natural que a imagem evoca, desliza sobre a onda, cruzando o plano. Letrinhas sobre o final da imagem informam - sr. Fulano, 60 e tantos anos, surfista. Corte para sua imagem. Ele diz - sabio porque ja viu, profeta por apontar o obvio-necessario -, apoiado, certamente sobre muito bom texto de publicitario anonimo -, que imbricar-se com (da? a trabalho procuro no dicionario, quando rima eh pq tem razao) natureza muda a relacao do homem com o tempo. Avanca mais um pouco na linha de raciocinio e conclui: Tem gente que nao sabe que fase da lua eh. Eu sempre sei.

Tudo isso, logo depois de apresentado o rosto do velhinho, de cabeca branca, em bonita composicao, com luz branca tb, estourada. olhos verdes. O resto do texto foi off e mar, tanto, e lindo, imenso, o ciclo infinito - o obvio - a onda so quebra quando bate na areia.

O homem sabe estar no mar, como nao sabe estar no ar.

...

(pra essa parte - ... - conto com as sugestoes de leitura. sociedade de consumo, noia obsessiva com publicidade e modelos anorexicas & grandes verdades filosoficas despejadas em anuncio de celular, ideologias, romantismo, identidade da caralha do individuo. orkut nao, e se alguem vir, aparta, que eh briga.)

*

o Consumo (nao Estado, nao Religiao. Consumo) nao tem nome. Nem seus empregados para assuntos de producao de discurso. Operarios, os que lidam com maquinas. Nao gente, nao ideias.
Ideais, nem se fala.

Ludismo, alguem?
Deixa um picole de tangerina cair no DS, deixa...

*

e (a publicidade)
tantas vezes nao e nem acucarado, e so doce, agradavel, e
a blusa era bonita, tao bonita... valeu o preco.

os vestidos de 8 mil reais - nao, dolares - delas, tambem,
oh caralho.

(pros intimos: vamo ser punk? vamo ser hippie? alguem? sera que sendo so a gente mesmo a gente vai levando essa chama? - a rima eh essa?)

*

Sussurrem um beque.

(que a copa vem ai, falta beque, zaga, retranca, juniobaiano, ai que merda, no nosso time (opiniao de mulher sobre futebol eh sempre babaca, quando eu digo que SEI o que e escanteio eh so por ideologia do esmalte que quando eh vermelho deixa rastro na unha, mesmo duas semanas depois. e so vc sabe que a sua unha nao eh EXATAMENTE (em minusculas, minusculas - eh que eu nao tenho italico) dessa cor.)) a gente PODERIA (italico) saber, mas nao acha interessante. nao acha bonito caixa alta. foi homem que inventou, aposto. ces nao perguntam se a gente tem alguma outra ideia... (resmungo sem magoa)

*

E viva a Soninha.

ih,
Deputada do PT, ne,
alguem sabe se fez merda?

*

As coisas que eu escrevo no computador vem pra ca.

Algumas eu fico guardando pros seus (voismices leitores) ouvidos.

A gente se fala? Uma ta guardada so pra tu, conta ao vivo de copo na mao a que ta guardada so pra mim.
Nao que seja nada de importante. Longe de nos.

Mas ficar vendo muita luz de tela
computador
e televisao,

deixa a cara azul.

Ainda assim VI

2006-04-24T22:14:00.000-04:00

Alguem mais acha que a MTV eh o Zeitgeist (sendo zeit tempo, geist espirito, e a expressao, O Espirito do Tempo)? (B, perdi a anotacao, escrevi certo?)

E na mesma linha, mas essa eh total queimacao de filme. Perdi, sim, meu tempo pensando nisso. Nem foi por querer. E ja faz tempo, juro. O estranho e que ainda lembro? Enfim.

O Brad Pitt podia ser presidente dos EUA.
(SE algum dia ele fosse querer isso, o que nao parece provavel.)
Porque

primeiro, e sem apelacoes dos ouvinte, tesao. O voto por impulso sublimado ia ser fato. E de peso.
Dois, agora serio.

pais tem tradicao de presidente ex-ator
curte um casal Kennedy na maior poltrona para o maior cuzao do mundo
e, porra, o Brad Pitt e a Angelina Jolie sao o casal (se eu tivesse italico, o 'casal' merecia) do mundo das ideias.
Adao e Eva na era do fotochopp.

Alem disso.
Ela e embaixadora da boavontade, tem filho cambojano, que ele pos-adotou junto, e agora vao iniciar uma dinastia geneticamente elevada de pessoas gigantes lindas, extra porra loucas, artistas tresloucados mas pense localmente aja globalmente, porque pra gente eh o contrario mas pra eles eh assim. E nem e por vontade.

Enfim. Aproveitando a atencao de um incauto para uma teoria irrelevante sempre apresentada em ambiente ruidoso, alcoolizado, etc, nao de

ah, so porque eu quis e esse mundo tem blog.

sorriso amarelo.

*

proxima - me contaram que
Felix Guattari
disse alguma coisa tipo
A felicidade quando coletiva, eh subversao.
Curti.

*

Ela andou ate o espelho, arqueou as sobrancelhas, e como se desse gesto a colher tivesse entortado, ouviu: voce eh mais um ser humano ou um individuo?

*

pandora.com
diz a bruna que eh tudo nessa vida.
negocio de musica.

*

Na pilha 'auto-ajuda eh o nome tosco':

Now, at this sad and breathless moment,
we are plunged in the hunger and distress
which are the aftermath of our stupendous struggle:
but this will pass, and may pass quickly,
and there is no reason except human folly or sub-human crime
which should deny to all the nations
the inauguration and enjoyment of an age of plenty.
Winston Churchill

*

um parentese entre hifens
um aparte mais

*

gestos presos. Perder, separar, mudar, esquecer, sao so sequencias verbais, creia: acontece com todo homem em todo canto do mundo.

Allex Leilla

*

mixed media performance group "THE EXPLODING GALAXY"
(Film maker DEREK JARMAN was also a member)
tanta coisa no mundo pra se querer saber.

*

orkut em frances
dicton du jour: vos affaires sont sur le point de prendre un tour nouveau.

o orkut, oh caralho, qui tu sabe dos meus affaires?
(e: ces andam fuxicando? ces sao dos que fuxica abertamente ou fuxica anonimo? acha interessante ter o seu ato de curiosidade, o mais leviano, o um clique...)

*

Espremeu a torneira de asneirinha.
O negocio do beque, hein?

Febeapá V

2006-04-19T19:44:00.000-04:00

idosas
(e circunstancias de uso)

ela nao e burra so porque e manequim
o sexo ficou ruim e ai, babaus
nao parava de falar, a maior empulhacao
grande esforco, grande esforco, e ela nem pelota
foi estranho a bessa (com crase)
a conta de telefone ta dose pra leao
de vestidinho rodado, e se fazendo de songa monga
ta apoquentado, ficando lele da cuca? que barbaridade!

*

A unica coisa para se querer da Louis Vuitton
Carnet de voyage - Rio e mais 5 edicoes, lindamente ilustradas.

*

vamos ao Trapiche Gamboa?
Alguem?

*

Jorge Amado:
Camisinha e limitante.

Ideia genial, realmente.

Isso mesmo,
senhoras e senhores,
envolver em plastico antes do uso.

Em 88 acharam boa ideia fabricar coleiras para criancas. E vendeu, hein...

*

Anais Nin

A imobilidade
do medo da morte
e do medo da vida

Dela, de novo, bonito e triste:
Nao amo nada para alem desta ausencia de dor, neutra e fria ausencia de dor.

*

Ferreira Gullar

A arte e uma linguagem
convencionada
como toda e qualquer linguagem,
um universo que tem seus
limites
e que so por isso
existe como universo

...

(dele ainda) tem que existir uma referencia a um certo universo linguistico capaz de manter comunicacao com as pessoas.

*

Helio Oiticica

Para o artista 'o fazer-se',
o profundo fazer-se
que ultrapassa
as condicoes do faciendi material
'e que constitui
a sua principal condicao criativa

*

mas antes:
não há originalidade que resista a uma boa pesquisa de fontes (Bráulio Tavares)

*

Carlito Azevedo,19/04/06 (www.portalliteral.com.br)

sobre:
ele, naturalmente.

Um cego pela mão me está levando,
Que uma criança fútil tem por guia
E uma mulher esguia atrai, nadando,
Nada do mar, mais ágil que uma enguia.
superfície do líquen, com
câimbras na mão, olhando
aquelas fotos do reconhecimento
pelo roçar das algas, achei
que fosse amor, que fosse o
fundo do coração.

...que tudo o que sabemos sobre amor tem validade muito reduzida quando aplicado ao outro, e no amor "o outro" é pelo menos 50%, não é?

ESSES POEMAS, ELA DISSE
Esses poemas, esses poemas,
esses poemas, ela disse, são poemas
sem nenhum amor. São poemas de um homem
que poderia deixar mulher e filhos apenas
porque fazem barulho durante seu estudo. São poemas
de um homem que poderia matar sua mãe para reclamar
herança. São poemas de um homem
como Platão, ela disse, dizendo algo que não
entendo mas mesmo assim
me ofende. São poemas de um homem
que preferiria dormir consigo mesmo no lugar de uma mulher,
ela disse. São poemas de um homem
com olhos como estilete, mãos como as mãos de um
trombadinha, urdidos de água e lógica
e raiva, com nenhuma sombra de amor neles. Esses
poemas são tão sem coração como o canto dos pássaros,
tão ausentes de significados como as folhas de carvalho,
que, se amam, amam apenas o amplo céu azul e o mar e a idéia
de folhas de carvalho. Amor próprio é um fim, ela disse,
não um começo. Amor significa amor
pela coisa cantada, não pela canção ou pelo cantar.
Esses poemas, ela disse...
Você é linda,
ele disse.
Isto não é amor, ela respondeu, justa,

O café agora é um banco, tu professora do liceu;
Bob Dylan encheu-se de dinheiro, o Che morreu.
Agora as tuas pernas são coisas úteis, andantes,
e não caminhos por andar, como dantes.

façam poemas de amor.
Depois de feitas as listas, façam um poema de amor com as palavras da segunda lista, é claro.

*

obviedade:
o relogio so anda um segundo de cada vez

*

Uma andorinha cortou o ceu azul imenso, se embrenhou pelas folhas da amendoeira e desapareceu de novo...

*

Por hoje e so, pessoal. Aparecam, mentalizem o beque.

IV

2006-04-16T02:13:00.000-04:00

www.osofaverde.blogspot.com
circuito cultural/rj

*

so deus salva
o rock alivia

*

krokro - domingo em Diula, falado na Costa do Marfim.
Alias, bom krokro pra os fieis visitantes.

*

um corpo nu eh uma mensagem complexa.
caetano, o mick jagger que nos cabe ?

*

correcao - sempre tem
Sartre: "Nao sou inteligente, por isso preciso de muito tempo para compreender as coisas"

*

ih

um mesmo corpo
suporta todas as vidas
ao longo de tantos anos.

*

Forte abraco.

A historia de beque eh pq todo mundo sabe que a Copa ta ai na nossa cara, e o problema eh sempre o mesmo... Falta beque.

Conversa de botequim, III

2006-04-14T13:14:00.000-04:00

acreditar no improviso eh achar graca
no processo

produto bom,
so depois dos 30

*

li numa camiseta esses dias:
vamos globalizar
a desobediencia

na minha humilde: (opiniao)
vamos desobedecer
com o sorriso doce
de quem sabe que tem razao

*

Seu passo era cadenciado, lento, era tinta esmaecida e palavras nao ditas. Andava rumo a linha do horizonte sem reparar nos passantes, perdida nas notas languidas de uma velha cancao americana, a cantora era, talvez, Nina Simone. O gosto amrgo de cafe ainda, nos cantos mais reconditos da boca.

...

*

Aquela do orkut:
nada de homem, nem de mulher.
essa comunidade é pra quem, ao invés da bunda da mulata ou do muque do peão, gosta mesmo é de contexto.

*

Ferreira Gullar, em
Sobre arte
Sobre poesia
(Uma luz do chao)

... deu-se uma inversao de valores no ambito da avaliacao e mesmo da concepcao artistica, ja que a obra deixou de impor-se pelas qualidades esteticas, por sua execucao, por sua complexidade, pela adequacao de forma e conteudo, para valer apenas pelo que trazia de "novo".

Chique e ser gentil. Escrever pro povo entender. Nao precisa concordar, nao e? Pensar ja esta otimo.

O que nos leva a

*

Sartre

"Eu nao sou inteligente. Preciso de tempo para aprender as coisas"

*

souljazz.com

*

os americanos ganharam a Guerra Fria com o cinema, sobretudo.
Salis, anda bem comido e fazendo a alegria da galera.

*

Belch, o bigode que canta

Eu nao estou interessado
em nenhuma tioria

em nenhuma fantasia
nem no algo mais

no profeta do terror
que a laranja mecanica anuncia

amar e transformar as coisas
me interessa mais

*

as pessoas romanticas
nesse mundo
esquisito
tem que ter a decencia
(senso de autopreservacao!)
de ser ceticas

*

La revolucion no sera televisionada.

*

Por hoje e so, pessoal. Aparecam, plantem um beque.

II

2006-04-09T17:34:00.000-04:00

O gonzo nao goza, gonza. B, tao espirituoso.

*

Mais livro pra me darem de aniversario:
Filhas do segundo sexo, do Paulo Francis
(sabia que ate o fim da vida ele tinha uma foto do Trotsky no escritorio, a altura dos olhos?)
Cartas a um jovem contestador, Christopher Hitchens
Tropicalista lenta luta, Tom Ze

*

Nem toda hora
eh obra
Nem toda obra
eh prima
Algumas sao maes
Outras irmas
Outras
Clima

Leminski

(teclado sem acento, bem se ve)
((e um troco que eu vi no orkut - eu nao gosto de homem nem de mulher, eu gosto eh de contexto))

*

Bob Marley pra quem ainda implica:

Here`s a little song I wrote
You might want to sing it note for note

Don`t worry, be happy

In every life we have some troubles
But when you worry
You make it double

It will soon pass,
whatever it is

*

Rapadura eh doce,
mas nao eh mole,
nao

*

Por hoje e so, pessoal. Aparecam, tragam um beque.

Festival de besteiras que assolam o país

2006-04-07T16:06:00.000-04:00

Milagres, não. Mas as coincidências. Vivia de coincidências, vivia de linhas que incidiam e se cruzavam e, no cruzamento, formavam um leve e instantâneo ponto, tão leve e instantâneo que era mais feito de segredo. Mal falasse das coincidências e já estaria falando em nada.

Clarice vai, volta, e, ao final, explode o meu barraco em "Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres".

Mais do mesmo: "E o seu amor que agora era impossível - que era seco como a febre de quem não transpira, era amor sem ópio nem morfina."

*
Os Brito

Please don't wake me
No don't shake me
Leave me where I am
I'm only sleeeeeeeeping

*

Alguém quer comprar abajures de fuxico ou bolsas artesanais? Casinha vende coisas bonitas para meninas idem. Ligue aí.

*

Se eu te encontrar no inferno,
vai ser o paraíso.

Dá-lhe, Bruno Alberto

*

Bob Marley jogou bola com o Chico no Poli(y?)theama. Noutra vida eu encarno no Leblon. Minhas atuações em torcida de pelada podiam ser tão melhor aproveitadas...

*

Falabela, do besteirol à secretaria. Alguém segura esta loura...

*

Respeito e admiração - faça a sua coluna mental, aeróbica intelectual

*

Quem quer me dar "Rumo à estação Islândia", do Fabio Massari? Aniversário 18/07, poupem suas moedas

*

Pop art na sua cara
www.photowow.com

*

Brechós

Caco Velho - estrada da Gávea, 10
O passado me condena
Outros - Senador Vergueiro 45, Senador Vergueiro 218/17

*

Por hoje é só, pessoal. Apareçam, levem um beque.

da ilha da fantasia

2006-02-15T15:12:00.000-04:00

tem um jornal em brasilia chamado

a policia e as ruas

ou algo assim.

é semanal,
cada página tem uma 10 x 15 de alguém esfaqueado ou com a cara furada de bala.

é, a cara. closes. sangueira.
a moça da banca garantiu que saem muito, uns 20 por semana.

mais sobre

pode chamar de clichê, mas o nome é rendenção

2006-01-03T16:29:00.000-04:00

Perfil

2005-12-18T16:30:00.000-04:00

Eu me levanto de manhã, bem disposta quase sempre. Sem despertador. O futuro me entusiasma, a vida me traz todo dia uma surpresa. Gosto de ouvir música feliz. Vivo para ser feliz! O que há de errado no mundo, tem jeito. Tenho uma religião, e tenho certeza. Creio, simples, que há razão para tudo que se passa. E passa. Adoro salada. Sou paciente com as pessoas, mesmo as que falam muito devagar. Me conheço bem e não tenho vergonha de ser quem sou. Não entendo as pessoas que se deprimem, acho que é má-vontade. Será que me falta o senso do trágico?

Hoje é primeiro de abril.

O dia não vai amanhecer depois desta noite.

como você chama o seu interlocutor?

2005-12-17T23:16:00.000-04:00

o teu silêncio não abafa a minha angústia.

o ano vai virar e eu não te vi. um pouco, sim, aqui e ali, nos olhos e bocas de outros, a evocação dos teus olhares nunca dantes, ai, das palavras. escolha o seu adjetivo. ou as circunstâncias. não importa. importa tão pouca coisa e a retina continua a doer de ver e saber e desquerer o mundo, assim, pelo menos, dessa maneira deselegante em que ele se apresenta. o mundo e seu torniquete.

eu também não fui. torniquete estancou, será que devia?
(não te resgatei do torpor desesperado dos teus dias.)

um brinde ao nosso desencontro.

(quando eu espero e ninguém vem a menina ao lado também entristece, padece, padece. não nos consolamos.)

*

você vai procurando poesia e encontra um dia bonito. não diz nada porque já disseram tudo antes, afobados.

poesia anda tão fora de moda, de qualquer maneira.

*

pós-coito

corpoatônito

alma lacônica

apontamentos

2005-10-20T15:48:00.000-04:00

Travel log
Quando você olha, você olha.
Quando você tira uma foto, deixou de olhar
- mas poderá olhar sempre. Para o que não é, mas representa.
É tão difícil barganhar com a eternidade

E tão romântico olhar, agora, abrir mão de todo o resto
pelo instante.

Instante.

Passou.

O julgamento dos sentidos poderia ser confiável em relação ao presente, mas para julgar eventos passados era necessário que a percepção imediata fosse reconstruída por meio da memória. (Critical Art Ensenble)

Memória. Onírico. Platônico.
Desejo. Prazer. Felicidade.

(uma explosão de anti matéria originou o mundo

a explosão de toda a matéria que a outra explosão criou há de acabar com o mundo e com toda a nossa ansiedade. não-anseio. calma que passa. o tempo é geológico)

Quando eu crescer quero ser inteligente

e não contar para ninguém.

Nao é o cachorro o melhor amigo do homem

2005-10-13T12:26:00.000-04:00

Jardin Japonés

2005-10-13T12:17:00.000-04:00

deixa a menina andar

deixa a menina ver

deixa que o tempo passe

ajuda a esquecer que segunda feira tem trabalho outra vez...

seu Madruga e sabedoria portenha:

2005-10-12T00:41:00.000-04:00

.con dinero puedes ser un infeliz,
sin dinero lo más normal es que lo seas .

stencil no es un crimen

2005-10-12T00:37:00.000-04:00

crime?

cueca cuela?

Nome de filme

2005-10-12T00:27:00.000-04:00

(La felicidad puede estar escondidita a la vuelta de la esquina,

sólo tienes que empeñarte en buscarla.)

.roots.

2005-10-12T00:20:00.000-04:00

.capetalismo.

2005-10-12T00:11:00.000-04:00

2005-10-12T00:06:00.000-04:00

como les gusta

2005-10-11T23:59:00.000-04:00

o roubo é a propriedade

melhor seria
se nao houvessem muros

em todo lugar
todo tipo de stencil
- um outdoor mais simpatico

una cosa está clara: hay más problemólogos que solucionólogos

2005-10-11T23:57:00.000-04:00

así hermanitos

que estamos boiando na mesma merda...

Costanera norte

2005-10-11T23:50:00.000-04:00

Siéntate pacientemente junto al río,
y verás pasar flotando el cadaver de tu enemigo.

1) tao dramatico o espanhol
2) esse carajo nao tem til. tio?

y cuando vio la flor...

2005-10-11T23:44:00.000-04:00

você me faz falta
sinto a sua falta
fazes me falta

que seja.

os olhos dos outros nunca dizem tanto quanto os teus.

pense comigo:

2005-06-15T11:06:00.000-04:00

os tacos de madeira no chão sentem o peso das pessoas que passam e se ressentem e queriam que elas não existissem. As pessoas que passam sobre os tacos de madeira se ressentem de ali passar e queriam que elas mesmas não existissem. As roupas que as pessoas usam gostariam de morar em cabides e nunca tomar chuva. As pessoas que usam as roupas deveriam andar nuas e não gastar dinheiro com roupas. O dinheiro deveria ser todinho rasgado e reciclado, e com ele se fariam páginas para serem impressos livros que seriam comprados com um beijo um abraço e um aperto de mão. As pessoas nuas lendo livros perto de seus cabides com roupas penduradas seriam mais felizes na grama que pisando sobre os tacos de madeira no chão, que sentem o peso das pessoas que passam e se ressentem delas e queriam que elas não existissem.

Você, onde estava hoje, às nove e catorze?

2005-05-09T14:27:00.000-04:00

O olhar despreocupado, aquele que não sabe ainda que você irá fitar por um instante os seus sapatos antes de atravessar a rua. Para onde vai?

A vida que se vive ao longo das horas, dos minutos, a pequena vida de quando se está indo de um lugar a outro. Para onde vai?

Um homem acorda, pensa: é preciso trabalhar. Abre os olhos, fixa o teto branco (desse momento ele já não vai lembrar em poucos segundos – enxergou um ponto acinzentado?). Levanta-se, vai até o banheiro, sente uma gota d’água no chão encontrar a pele do pé. Incômodo. Relance. Jamais lhe voltará à memória.

O banho, quantos banhos tomará em sua existência? Um banho por dia, trinta e dois anos, já tomou onze mil seiscentos e oitenta banhos. Muitos banhos. De quantos se lembra? No que está pensando enquanto a água escorre por seus cabelos cada vez mais ralos? Ralos, ralos, os pensamentos, também, engolidos pelos ralos de todas as casas onde já viveu. E mais os das casas onde já dormiu, e os dos hotéis. Ele não gosta de ralos, mas nunca se lembra disso.

De seus trinta e dois anos, tem até boa memória, se lembra de muita coisa. Nada comparado ao que de fato viveu. Não percebe. Quantos relances perdidos para sempre? Ele conhece a narrativa. Sabe em que ano entrou na faculdade, qual foi seu primeiro emprego.

O homem que sente, dentro do homem que cumpre horários e vai de um lugar a outro, como se houvesse nisso sentido maior do que o do banho tão esquecível, este homem se esquece. A cada segundo. O mundo se perde, a cada segundo. Resta o deserto do presente, a dúvida. O silêncio, o enxágüe, o próximo horário a cumprir.

Foi provado

2005-04-11T16:49:00.000-04:00

cavalo não cai de maduro

(Tati explicando por que os quadrúpedes são mais evoluídos que nós, bípedes)

O canto da cotovia

2004-11-26T10:00:00.000-04:00

Um eco distante reverbera dentro da minha cabeça, uma conferência de seis vozes superpostas. Já tentei, mas não consegui saber se são homens ou mulheres, quanto de cada coisa. Os fantasmas não são mais homens e mulheres, são? Nesse caso, acho que ouço fantasmas. Eles não sabem o que dizem, também. Só dizem, sem parar. Enunciam qualquer unha encravada, eles precisam falar.

Eu é que não preciso ouvir. Eu é que não preciso, além de todas as minhas pequenas preocupações, ser platéia para a catarse verborrágica desses putos. Minha condescendência não dá vazão nem aos meus próprios chiliques! Aperto a cabeça, fecho bem os olhos e tento gritar uma música para que eles calem um pouco. Não gostam dos Novos Baianos, aparentemente. Ignoraram. Continuam a conversa animada. A tonga da mironga do cabuletê. Mas não é justo, eles precisam de outra casa, precisam entender que eu não suporto tanto barulho, que eu levanto de restaurantes cheios e quase desmaiava, quanto drama, quando a empregada esfregava a escova no sofá. Não são compreensivos. Uns egoístas. Parasitas. Não me deixam pensar, e não me deixam entender o que dizem.

Já sei. Gênio.

Agora fodeu.

Duvido que eles resistam ao Elvis.

Wa-ba-blu, baby, eles se põem a dançar, meus fantasmas, e agora já posso dormir.

Revertere ad locum tuum

2004-10-28T22:00:00.000-04:00

O sinal pisca.

Laranja. Laranja. Laranja.

Rosas vermelhas, os caules verdes empurrando as pétalas para o alto, como se procurassem uma janela, uma fresta qualquer para ir falar a seus mortos.

Um galo canta no litoral, quando o sol surge da água; vai despertando os outros, até chegar ao galo do cemitério. Cruz de pedra paira sobre pedestal de arabescos, mausoléu coletivo, o galo canta para que ninguém acorde.

Nada se move num raio de muitos quilômetros, exceto a ponta desta caneta e os bicos de uns poucos passarinhos. Ouvi uma vassoura. Mas ninguém pode estar varrendo a esta hora... Não é o vento. Uma luz está acesa, dá para ver no fundo, depois do portão. Velório.

O pai do dono de uma Saveiro morreu. Ou talvez algum maluco venha de Saveiro varrer o cemitério de madrugada. O viúvo de uma pequena mulher com mania de limpeza.

Baile perfumado

2004-10-25T10:00:00.000-04:00

Eram todas meninas. Pele firme. Lábios carmim. Obscenas, as pernas arqueadas em prece. Estavam todas nuas. Brincavam de escrever em seus corpos, embolavam-se em frases feitas, umbigos, aparelhos dentários, cataventos tatuados.

Eram sete. A mais nova e quieta, ela nunca propusera (não poderia) aquele encontro bestial. O cheiro que emanava de sua pele translúcida, era ele o culpado. As amigas enlouqueceram e se tornaram velhas cortesãs, sem aviso. De quando em vez, a menina perfumada suspirava, permanecia ali como se o fizesse a força. Era lúdico, mas nada infantil. O arfar cadenciado daqueles corpos, elas sabiam o que estavam fazendo. Desconheciam o caminho, e talvez por isso mesmo andassem tão seguras.

Não tinham vergonha. Lambiam-se e trocavam mordidas, queriam saber o gosto que tinham, a textura. A pequena e quieta parecia entediada. Levantou-se, pôs-se a andar sobre aquela confusão, encaixava os pés suavemente onde havia espaço, e quando não havia espaço usava-os para mexer nos cabelos das outras, traçar retas entre pontos escondidos. Retomou o gosto. Recitava fragmentos de poesias, ria, e com os pés ia fazendo reverberar, uma a uma, as meninas todas.

Sentou-se no canto da sala e contemplou a cena. Eram as Valquírias, eram crianças, esparramadas no gozo, respirando baixo. Vestiu-se, foi até o quarto, e quando voltou, jogou uma lata de tinta vermelha sobre as amigas e desejou-lhes boa noite. Dormiram sob o impensável cobertor de látex e foram para a escola felizes na manhã seguinte.

Alma de passarinho

2004-10-21T10:00:00.000-04:00

O menino entra sem alarido. A casa cheira a panquecas de carne, “será que mamãe veio almoçar comigo?” Despenteado e sujo. As crianças estavam endemoniadas na escola. Suas pernas finas passeiam pelos cômodos, os dedos deslizando sobre a parede. O barulho da TV, todo dia é assim, ele chega e a Val está vendo coisas, ele não gosta das coisas que ela vê - as pessoas são muito nervosas.

Mamãe não está, me enganei. E a Val vai me espezinhar se me vir sujo. Vou tomar banho e fazer bolinhas de espuma. Mas é muito pequeno, o menino. Ele precisa que cuidem dele, que o levem e tragam da escola, e que escolham suas roupas. Mal entra na banheira. Resolve sentar de costas e dar um pulo lá pra dentro. A louça branca dá um estalo, o menino, tão desenxabido, caiu de mau jeito. Tira o tênis e vê que está sujo. Está tudo muito sujo. Melhor lavar de uma vez.

O filete de água vem cumprimentando a torneira, descendo pela curva da banheira, encontra o corpinho magro. Dá a volta, ele fica olhando, curioso, aquele relevo transparente encostado à sua pele. Esfrega o rosto com as mãozinhas de unhas roídas, vê a água ficando marrom, e ele mesmo ficando limpo. Esfrega bem a blusa contra o corpo, quer limpar a sujeira, a Val reclama que ele é um porquinho.

De repente, um barulho. De novo. Ele olha em volta, os olhos rápidos e a pele macia do pescoço se retorcendo e querendo ver também (ver o barulho, mas barulho não se vê, ora bolas!). Era um passarinho. Cinzento de barriga amarela, batendo contra a janela, a Val limpando a panela, o menino ri deliciado porque adora quando as coisas rimam.

Que passarinho bobo, ele não sabe que bater com a cabeça não faz bem? “Mas os adultos se enganam”, pensa o menino. Não são eles que fazem essas coisas horríveis que a Val assiste na TV? Talvez “como eu sou inteligente!” o passarinho é que saiba o que é certo. E põe-se a bater a cabeça na banheira. Dói, dói de um jeito engraçado, dói tudo de uma vez. “Mas os passarinhos é que sabem das coisas, eles não brigam e são sempre bonitos, talvez eu não tenha batido o suficiente.” E o menino bate com toda a força, explodindo sua cabeça contra a louça. “Ah, agora sim, que gostoso, o corpo está leve como quando a mamãe me carregava no colo, a água está quentinha, que gostoso beber dessa água marrom, respirar água é diferente de respirar ar, tão leve, tão vele, vão tele...”

A Val vem gritando da cozinha, “menino, foi tu que chegou e sujou essa parede, tome tenên” e para com uma expressão de horror, vendo aquele corpo pequeno boiando na água suja, enquanto um passarinho dá cabeçadas sonoras no basculante. Ela se põe a chorar lágrimas cristalinas e o som da TV ecoa pela casa “Ele é bandido ou ele é corno? Pau nele!”.

Taiti

2004-10-20T10:00:00.000-04:00

Um arco-íris pairava sobre a cidade, mas só ela percebeu. Não morava ali. Aquelas pessoas que esbarravam em seu corpo miúdo tinham casas e jantares esperando sobre a mesa, ela não. As pessoas que passavam, aquelas que tinham casas e jantares, estavam todas tristíssimas. A menina podia sentir a lamúria confusa da cidade, a pressa. Espiava dentro dos carros, crianças e malandros olhando anúncios imensos, sorrisos de tinta.

Uma garota de olhos grandes e verdes metidos num rosto lilás perguntou as horas. “Tem horas? Já está muito tarde, muito tarde, estou atrasada!” e afastou-se, sem tempo para ouvir a resposta. Não que houvesse alguma. Nossa menina não tinha relógio.

Parada sobre a calçada, fechou os olhos. Apertou as mãos ao longo do corpo e respirou tão fundo quanto pôde. Lembrou-se de todos os rostos que vira. Dos cachorros. Dos guarda-chuvas. Abriu uma nesga no céu, e um sopro fresco varreu os sinais vermelhos e os trincos das portas. Seu corpo reverberou levemente, as mãos afrouxaram. Abriu os olhos. O tempo não havia passado, a cidade anda corria. Chorou uma lágrima e caminhou para longe durante a madrugada.

Acordou deitada sobre a grama, os carros ainda estavam lá. Agora era dia, agora era uma estrada. Os carros ainda estavam lá. A menina passou a mão pelos cabelos longos, esticou os braços para ver se ainda havia mãos, se ela ainda existia. Existia.

Olhou então para o sol. Ficou assim até baixar os olhos e não conseguir mais ver os carros. Seria mais feliz agora. Só poderia ver as coisas belas de que se lembrasse. Estava em um campo perto de uma cidade. Que campo? Que cidade? Não sabia. Era uma menina cega e desmemoriada. Levantou-se e andou. Agora sim, sabia para onde ir.

Prosaico

2004-10-04T10:00:00.000-04:00

Acordou, fritou o travesseiro e tomou chá de hortelã. Dois tabletes alucinógenos, rua, tudo bem.As pessoas estão um tanto laranjas, não é normal, sinto uma queimação no estômago, será que foi o Bozo que eu comi ontem à noite?

Vou comprar o Jornal – a Chechênia está em polvorosa – fico com vontade de ... Perto e fácil, só aquela velha, meio estranha, mas cheia de vontade de dar, não resta dúvida. Mal comida pelo seu Genaro, todos os dias há 37 anos.

Trabalho, trabalho que é bom, vamos lá, tenho mais o que fazer, enfia o troco no seu... Tímpano. O homem da padaria, o homem da padaria sempre fica olhando para a minha cara mais tempo do que rimaria e eu aqui, atrasado, grita Gol, partiu!

Toco a campainha, ouço de volta, como num eco distorcido, aquele riff de Something. Cara feliz, sujeito produtivo, ligo o computador e dou uma porrada em cada extremidade da tela, que ele não funciona enquanto não apanha.

Playboy no banheiro, horário de almoço, Mel Lisboa, que delícia, gatinhas de Santos de sobremesa.

Nada demais, hora de ir pra casa, os tabletes da noite sobre a mesa pularam o dia inteiro, juro que só ficaram quietos porque eu cheguei e eles querem que eu passe por maluco. Não vou tomar. Não vou. Sou um cara normal – todos eles dizem isso. Pra quê essa camisa, odeio estilista viadinho que faz essas roupas cheias de pano a mais. Quarto 17. O Tenório me dá oi. Todo dia.

Filhas da puta. Eu não sou maluco. Eu não sou maluco. Eu não sou maluco.

Nó em pingo d'água

2004-09-20T17:43:00.000-04:00

Chove no Rio. Chove há sete dias, nunca vi chover sete dias aqui. Fico pensando no Pão de Açúcar. Já sentiu essa mesma chuva por milhares de anos, por eras geológicas inteiras.
As árvores balançam do lado de fora da janela, é como se não houvesse céu, só uma massa de luz difusa querendo não ser uma distração da beleza das árvores tão verdes sob a água que cai, delicada.

Meu coração está frio também. Tenho andado pela rua, e me sinto menos incômodo protegido pelo guarda-chuva. Gosto do barulho da água caindo sobre ele, aquele barulho de alguma coisa oca. Um pouco como eu mesmo. Essa melancolia do frio, acho que todo mundo tem - o que me faz sentir banal. Mas parece menos mau compartilhar alguma coisa com o mundo inteiro quando ela é tão bela quanto essa chuva discreta que anda lavando o Rio, como uma mãe que chora em silêncio.

Gosto de ver a água correndo pelas ladeiras, de ter raiva do vento. Café nunca foi tão gostoso. Cigarro nunca teve fumaça tão densa quanto nesta tarde polar.

Tenho pensado que talvez não haja problema algum em nunca escrever um livro, não ter meu nome nos créditos de um filme, não ganhar dinheiro. O Pão de Açúcar me acalma as angústias. Fica ali, me contando em mímica estática que já passou gente demais nesse mundo, querendo fazer alguma coisa, e tudo fica cada vez mais barulhento, e apressado.

Compartilho do desejo de silêncio daquela pedra enorme e serena.

Jean Seberg

2004-09-10T10:00:00.000-04:00

Uma jovem mulher se arruma cuidadosamente de manhã. Sapatos de bico fino, saia evasê abaixo do joelho, passo apressado, caminha até o trabalho. Senta-se com a coluna ereta e bate à máquina pilhas e pilhas de papel. Permanece ali horas a fio, quase imóvel.

Às duas e quinze, olha para o trabalho feito e solta um pequeno gemido de contentamento. Pega do maço um cigarro, longilíneo e elegante como ela mesma. Traga suavemente e solta a fumaça numa expiração contínua, fazendo biquinho. O tempo passa sem sobressaltos, logo é fim do expediente.

Despede-se de todos, veste o casaco de tweed e desce a escadaria até o hall do edifício. Lá fora faz um sol morno de tarde de primavera, e ela sorri. Cantarolando uma melodia empoeirada ela atrai dois passarinhos, que a acompanham até em casa.

Ela chega, tira os sapatos e brinca de esticar os dedos do pé. Anda em direção ao quarto, deixando pelo caminho a saia, o casaco de tweed, a blusa e tudo o mais. Acende o abajour no criado-mudo, deita-se nua sobre a cama e abre o livro que estava na bolsa. É o momento mais feliz do seu dia.

O fantárdigo mundo do audiovisual

2004-08-24T10:00:00.000-04:00

- aqui ninguém sabe muito bem o que faz, e pra quem, se tem algum dinheiro envolvido, e pra quando.

Roteirista – eu tenho um conceito. A gente pode trabalhar a idéia, fazer um esboço...

Produtor – precisamos é de um argumento - premissa, plot point, justificativa de relevância social para o Ministério. Nenhum patrocinador quer saber de arte pela arte.

Diretor – não, não é teste do sofá. Vergonha, que é isso, a arte tem que ser libertária, despudorada... Sim, sim, pode tirar a blusa agora.

Editor – essa mente insondável... click. click. click. click. click. Fuma um. Sala escura. click.click. click.

O da poltrona – comentário inteligente na saída. Referência a outro diretor. Critica um plano, um ator canastrão. A menina achou lindo, ele é tão inteligente. Essa eu traço.

Todo mundo vai ficar feliz. Inclusive você e eu, meu bem. E eu sei... Eu sei.

Jimmy Marlboro

2004-08-22T10:00:00.000-04:00

Ando obcecado com essa conversa de sociedade de consumo. Somos todos títeres de um mundo escroto do ter e etc. Vou comprar um cigarro, que já estou perdendo as estribeiras, quase tremendo, parecendo um psicopata com a minha cara suja por aí, assustando as crianças da rua.

Consumo a porra do cigarro. Da mesma marca de sempre. Sou alguma porcentagem dos dados de fidelização do cliente. Um cara disse isso outro dia , uma obviedade, que os componentes de todos os cigarros são quimicamente muito próximos, não faz sentido comprar (sempre) a mesma marca, é só uma questão de identificação com uma imagem externa ao produto, além da irracionalidade intrínseca de estar gastando dinheiro com um troço que vai te fazer mal.

É claro que eu comprei o cigarro, vou enlouquecendo mas, alto lá, sem fumar eu não fico. De todo modo, fico puto. Lá estou eu, mais um idiota colaborando com o ciclo do consumo, do crescimento econômico. Eu posso discordar, concordar, ter termos de aceitação, mas não tem jeito: cada centavo que eu gasto ratifica a minha participação em todos estes valores que eu renego – ou digo renegar.

O dono da loja, um português de dedos gordos, olha para a minha cara – não tinha me dado conta, estava ali, em frente ao caixa, fitando o cigarro há alguns segundo a mais que o normal neste tipo de situação.

“Quer trocar?”

Deve ter achado que eu sou retardado, que pedi a marca errada, quem é que faz isso?! Eu faço que não com a cabeça. O português deve estar pensando se manda ou não eu dar o fora. Até ele já deve ter percebido que no fim das contas, se eu quiser ficar parado ali o dia inteiro ele não pode me impedir. Vai ser um problema, é claro, vou atrapalhar o andamento das coisas, as mulheres vão esbarrar em mim e potes e lixas de unha vão cair de suas bolsas, vou pedir desculpas, ajudar a recolher, olhando para o chão, e elas vão sorrir e dizer que não foi nada, e um mal-educado qualquer vai fazer um barulho de desaprovação daqueles que se faz entre a língua e os dentes, alguém vai comentar alguma coisa sobre eu ser um bêbado desocupado a fim de confusão.

É melhor ir embora, como todo mundo faz. Nesse raio de sociedade de consumo, não tem preço, não mesmo, ficar parado com cara de cu num estabelecimento comercial. A fila tem que andar, o português tem que vender, eu tenho que ir alimentando o meu câncer e ir ao banco pagar o plano de saúde.

Zero

2004-08-09T14:31:00.000-04:00

Pra começar, um instantâneo de sinceridade: não tenho nada de realmente importante a dizer, não mesmo.

Só achei que se ninguém tinha tido até agora a sensacional idéia de ter um blog chamado besta é tu, isso era um sinal divino para que eu o fizesse, antes que fosse tarde.

Ah, e é aquilo, eu acho sensacional, problema mental meu (porque blog tem que ter essas tiradinhas malcriadas, "eu sou assim e você vem aqui porque quer").

Então tá, é meu.
Dia desses eu apareço.